que cuando el cruza por debajo del cielo solo la tonta mira al cielo.

que se como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.

que me conozco su voz en formato susurro, en formato gemido y en formato secreto.

que me se sus cicatrices, y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría.

y me se lo de sus rodillas y la forma de rozar las cuerdas de la guitarra. que yo también he memorizado su número de teléfono, pero también su numero de escalones y las veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse  por Bulerias.

que no solo conozco su ultima pesadilla, también las mil anteriores. y ya se que no tengo cojones a decirle que no a nada , por que tengo más deudas con su espalda de las que nadie tendrá jamas con la luna.

mira que tontos enamorados hay en este mundo. que se la cara que pone cuando se deja ser completa mente el.

rendido a ese puto milagro que se supone que exista, que la he visto volar por encima de poetas que balian mucho más que estos dedos. y le he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que le puso el camino, le he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana, no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo, que mira si un polvo es un polvo y esto es el tesoro pintado de rojo sobre sus uñas y que solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre, que te entiendo que yo escribo sobre lo mismo sobre el mismo, que razones tenemos todos pero yo muchas más que vosotros.